O Falautador

E como ficou mais friu o inverno
Mas, não é o friu
É o barulho da flauta que me incomoda,
Que dormiu e amanhaceu muda
Foi-se com o vento e com as folhas que ele arrastou
E não deixa mais nada tocar
Meu amor meu desamor
Até as estrelas sumiram do céu
Aquela folha de papel amassada
Me lembra você em dias de sol,
Já que os dias de chuva eram naturalmente seus
Foram outonos e verões
Iamos comemorar a terceira primavera
Já se passaram dois dias de leitura compulsiva
Tentativas inúteis de distração,
Ainda penso em você
Seu semblante
Suas palavras
Ecoando com toda força na minha cabeça.
Como se eu tivesse aos poucos esquecendo de um pedaço importante de mim
Foi a ultima flor
E o adeus ao flautador
Toca pra sempre a cada fim de primavera